LAS COSAS MÁS TRIVIALES: NO ESTAMOS SINO PARA RECIBIR SU ODIO

Aquí os dejo algunos poemas de la selección de "Malditismo en poesía" que hemos realizado tres adictos a la poesía. Algunos poetas incluidos son Baudelaire, Rimbaud, Panero o Keats. La antología se ofrecerá en papel a los asistentes del encuentro poético de Totana el 13 de Marzo a las 21.30 en Arte Café. ¡Esperamos que os guste!

De todas formas, se puede descargar el documento entero en este enlace:

http://www.bubok.es/libros/211137/El-malditismo-en-poesia

EL MALDITISMO EN POESÍA

Ah, pasión de mi vida, poesía

Voz que ya es más que símbolo y moneda

Que es más que la promesa y que la injuria

Voz que es más que la palabra y es casi melodía

Voz que hiela la sangre

Latir de las arterias, horror sagrado

Palabras últimas de los condenados

De quien, sin remisión, se dirige a la muerte

Última cena de los ajusticiados

Del tahúr asesino que ha perdido la suerte

Del lobo por el lobo degollado

Voz del fin, del inicio, del combate

Renacer de ceniza en un ciclo infinito

Voz de la confidencia, voz del grito

Voz que arde en el pésame infinito

Voz del poeta angustiado y maldito

Río de leche y sangre para el alma

Pasión de mi vida

Leopoldo María Panero

ORGÍA

Suéltate el pelo negro por la espalda,
destrenza tu peinado. Mas, ¡espera!
No te quites las flores.
Quiero verlas caer sobre tu falda
sin que las toques. De esa manera
cayeron mis amores.

Manuel Machado

UNA TEMPORADA EN EL INFIERNO

A las cuatro de la mañana, en verano,
el dormir del amor dura aún.
Bajo los sotos se evapora
el olor de la noche festejada.
Allá, en su vasto taller,
al sol de las Hespérides,
ya se agitan - en mangas de camisa -
los Carpinteros.
En sus Desiertos de musgo, tranquilos,
preparan los artesonados preciosos
donde la ciudad
pintará falsos cielos.
Para los obreros encantadores
vasallos de un rey de Babilonia,
¡Venus, deja un momento a los Amantes con el alma en corona!
¡Oh Reina de los Pastores!
Lleva a los trabajadores el aguardiente,
que sus fuerzas estén en paz
en espera del baño de mar de las doce.

Rimbaud

EL JUEGO

En los sillones marchitos, cortesanas viejas,
Pálidas, las cejas pintadas, la mirada zalamera y fatal,
Coqueteando y haciendo de sus magras orejas
Caer un tintineo de piedra y de metal;

Alrededor de verdes tapetes, rostros sin labio,
Labios pálidos, mandíbulas desdentadas,
Y dedos convulsionados por una infernal fiebre,
Hurgando el bolsillo o el seno palpitante;

Bajo sucios cielorrasos una fila de pálidas arañas
Y enormes quinqués proyectando sus fulgores
Sobre frentes tenebrosas de poetas ilustres
Que acuden a derrochar sus sangrientos sudores;

He aquí el negro cuadro que en un sueño nocturno
Vi desarrollarse bajo mi mirada perspicaz.
Yo mismo, en un rincón del antro taciturno,
Me vi apoyado, frío, mudo, ansioso,

Envidiando de esas gentes la pasión tenaz,
De aquellas viejas rameras la fúnebre alegría,
¡Y todos gallardamente ante mí traficando,
El uno con su viejo honor, la otra con su belleza!

¡Y mi corazón se horrorizó contemplando a tanto infeliz
Acudiendo con fervor hacia el abismo abierto,
Y que, ebrio de sangre, preferiría en suma
El dolor a la muerte y el infierno a la nada!

Baudelaire

SONETO A LA FAMA

La fama es inconstante, como una muchacha caprichosa,

con aquellos que la cortejan con rodillas serviles,

pero sabes hacer que se rindan los más impetuosos