Mi abuela giró la llave y abrió el panteón.
Olía a podrido, a flores secas de noviembre.
Me hizo vaciar los jarrones,
barrer las hojas secas y pasar el mocho por la lápida.
Allí estaba su abuela, su hermano, su esposo.
Lo hice.
Y a la vez sentía
cómo me hacía
mayor.
todos acabamos haciendonos mayores y viendo desde el otro lado como nos limpian los restos
ResponderEliminarEl tiempo no deja de pasar...
ResponderEliminarLa cuestión no es hacerse mayor,sino crecer interiormente.
Gran poema.
Es lo que tiene hacerse adulto. Los niños no suelen ir al cementerio, pues allí se va a limpiar, llevar flores a los seres amados y a enterrarlos. Ese panteón, en particular lo visité muchas veces y limpié, llevé flores y enterré a personas que amé. Bello y triste poema, pero muy real. Un beso
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