LAS ESTATUAS DE RODIN

El avión asciende y miro,
como Baudelaire,
el mundo desde arriba.
La vieja París se          aleja.
Parece estar ahí aún abajo,

en las rudas calles y sus iglesias,
expectadoras de historias.
Y veo

         las palabras

                         cayendo,
mezclarse silenciosas con la ciudad

que duerme.
Qué previsibles somos a veces.
Y a veces cómo sobramos.
Ya no se lee, y la música,
¿qué es?
Sólo comen.
Engullen el alimento zafio y maloliente
vendido al peso.
Ya nadie observa.
Ya nadie mira las estatuas de Rodin.

                                                                              

                                                                                                            París, Dic´11

© Noelia Illán Conesa