A BAUDELAIRE

 Gracias por aquellos días nuestros en París.

En la Rue de Verenne una cabeza de Rodin te recuerda,

junto a las Puertas del Infierno mojadas

por una lluvia fría y sutil un 31 de diciembre.

Camino por París, esa que fue indiferente y hostil a veces.

Tranquilo: te esperaba la dorada posteridad llena de flores.

Veo a la señora Aupick tocando a Wagner en su viejo piano,

y en tu cabeza sigues premiando a una puta

con titánica caricias.

Ellas, tus musas del infierno ruin y leal que te rodea.

Querías lo sublime en un mundo hecho trizas

y no sabías que no era  posible,

mezclado en la mediocridad.

Pagarás con la soledad

la distinción por encima de la masa,

con tu desgarrada bohemia y tu altivez.

Pero no temas: ya en tus páginas se ven esas turbadoras resonancias,

y en la sala entra por la ventana el azul de lo sublime.

Sí, las flores futuras ya se abren a tu paso.

PARIS, DICIEMBRE 2011

Tumba de Baudelaire. 

Cementerio de Montparnasse (París)