lunes, 27 de febrero de 2012

LIBRO DE ¿POEMAS? LA DESTRUCCIÓN DEL ARTE TAMBIÉN ES ARTE


Aquí os dejamos una parte de "algo" que hicimos allá por el año 2001 José Alfonso Pérez, Águeda Conesa y la que escribe, Noelia Illán. Fue un "experimento poético" con el que seguramente no conseguimos nada ni sacamos ninguna conclusión, salvo muchas risas, incluso años después. En este caso, José, no son casi diez años, como solemos decir: son once años y un mes. Colgándolo tampoco pretendemos nada, pero nos pica la curiosidad saber qué ocurre, en qué desemboca...

A ver qué opiniones obtenemos de este segundo experimento.



LIBRO DE ¿POEMAS? 

ME ROMPÍ ESTA UÑA JUGANDO AL BASQUET
DE CÓMO LOS FARISEOS FARISEABAN



PARTE PRIMERA: POESÍA CONFUSA


El arte es confusionismo, tan confuso,
tan sinsentido como la cochina y espléndida
VIDA
El arte es como metáfora de la salsa de ternera,
de la lluvia, de los sicópatas, de los piojos,
del amor, de la muerte, de los vestidos de lunares.

      -José-


I

No, o sea,
no. No quiero.
¡Nooo! La 5ª Avenida
refleja en tu mirada
las alas de la metáfora.
No, no quiero. Bueno…
-Noe-
II

El ensalmo
de la vida
es un popurri
de soles rotos
profundos y solos
que tienen hambre
-Jose-
III

En el campanario
rosado se divisa
cómo mi mano
fuma tranquila
repentina y fugaz
ante la noche obsoleta.
Ya es de día. ¡Sí!
-Noe-

IV

Jim Carrey
en su mecedora con alas
bebe vodka
y lee a Kafka…
¡Qué bonitos son
los pájaros del campo!
-Jose-
V

El rojo tiñe
de oscuro bermejo
los soles que pintan
en la noche.
La vida trae sueños.
¿Y yo qué pinto?
Sólo el crepúsculo
de las flores dirá
quiénes son los gitanos.
-Noe-
VI

De tus labios bebí
la miel
y me convertí en mosca
negra y asquerosa
que se posaba
sobre tu hombro
y se quebró mi corazón.
¡Oh!
Vi los ojos vacíos
de cazadores furtivos.
-Ague-
VII

Miré tus ojos
y los vi vacíos
como esta caja de cartón.
-Ague-
VIII

Soy un ciprés a la
orilla del cementerio.
A él irás cuando tus
ojos se cieguen como
si te metiesen un dedo
y te arrancasen la putrefacción.
Te convertirás en
polvo, donde viniste, en la
profundidad, los huesos…
-Ague y Noe-



CULMEN DE LA POESÍA CONFUSA






viernes, 24 de febrero de 2012

NO ESTAMOS SINO PARA RECIBIR SU ODIO


Aquí os dejo algunos poemas de la selección de "Malditismo en poesía" que hemos realizado tres adictos a la poesía. Algunos poetas incluidos son Baudelaire, Rimbaud, Panero o Keats. La antología se ofrecerá en papel a los asistentes del encuentro poético de Totana el 13 de Marzo a las 21.30 en Arte Café. ¡Esperamos que os guste!

De todas formas, se puede descargar el documento entero en este enlace:

http://www.bubok.es/libros/211137/El-malditismo-en-poesia


EL MALDITISMO EN POESÍA 


Ah, pasión de mi vida, poesía
Voz que ya es más que símbolo y moneda
Que es más que la promesa y que la injuria
Voz que es más que la palabra y es casi melodía
Voz que hiela la sangre
Latir de las arterias, horror sagrado
Palabras últimas de los condenados
De quien, sin remisión, se dirige a la muerte
Última cena de los ajusticiados
Del tahúr asesino que ha perdido la suerte
Del lobo por el lobo degollado
Voz del fin, del inicio, del combate
Renacer de ceniza en un ciclo infinito
Voz de la confidencia, voz del grito
Voz que arde en el pésame infinito
Voz del poeta angustiado y maldito
Río de leche y sangre para el alma
Pasión de mi vida

                                         Leopoldo María Panero 


ORGÍA

Suéltate el pelo negro por la espalda,
destrenza tu peinado. Mas, ¡espera!
No te quites las flores.
Quiero verlas caer sobre tu falda
sin que las toques. De esa manera
cayeron mis amores.

                                       Manuel Machado


UNA TEMPORADA EN EL INFIERNO

A las cuatro de la mañana, en verano,
el dormir del amor dura aún.
Bajo los sotos se evapora
el olor de la noche festejada.
Allá, en su vasto taller,
al sol de las Hespérides,
ya se agitan - en mangas de camisa -
los Carpinteros.
En sus Desiertos de musgo, tranquilos,
preparan los artesonados preciosos
donde la ciudad
pintará falsos cielos.
Para los obreros encantadores
vasallos de un rey de Babilonia,
¡Venus, deja un momento a los Amantes con el alma en corona!
¡Oh Reina de los Pastores!
Lleva a los trabajadores el aguardiente,
que sus fuerzas estén en paz
en espera del baño de mar de las doce.

                                                      Rimbaud 


EL JUEGO

En los sillones marchitos, cortesanas viejas,
Pálidas, las cejas pintadas, la mirada zalamera y fatal,
Coqueteando y haciendo de sus magras orejas
Caer un tintineo de piedra y de metal;
Alrededor de verdes tapetes, rostros sin labio,
Labios pálidos, mandíbulas desdentadas,
Y dedos convulsionados por una infernal fiebre,
Hurgando el bolsillo o el seno palpitante;
Bajo sucios cielorrasos una fila de pálidas arañas
Y enormes quinqués proyectando sus fulgores
Sobre frentes tenebrosas de poetas ilustres
Que acuden a derrochar sus sangrientos sudores;
He aquí el negro cuadro que en un sueño nocturno
Vi desarrollarse bajo mi mirada perspicaz.
Yo mismo, en un rincón del antro taciturno,
Me vi apoyado, frío, mudo, ansioso,
Envidiando de esas gentes la pasión tenaz,
De aquellas viejas rameras la fúnebre alegría,
¡Y todos gallardamente ante mí traficando,
El uno con su viejo honor, la otra con su belleza!
¡Y mi corazón se horrorizó contemplando a tanto infeliz
Acudiendo con fervor hacia el abismo abierto,
Y que, ebrio de sangre, preferiría en suma
El dolor a la muerte y el infierno a la nada!

                                                               Baudelaire

SONETO A LA FAMA

La fama es inconstante, como una muchacha caprichosa,
con aquellos que la cortejan con rodillas serviles,
pero sabes hacer que se rindan los más impetuosos
y adora sobre todo al corazón tranquilo.
Es una gitana que no habla con aquellos
que no han aprendido a ser felices sin ella;
es voluble, tiene un oído donde nunca nadie susurró;
y piensa que la calumnian siempre que se habla de ella.
Gitana es, nacida en el Nilo,
cuñada del celoso Putifar,
y vosotros, bardos enamorados, 
devolvedle desprecio por desdén;
y vosotros, artistas desairados, lunáticos como sois,
hacedle la mejor de vuestras reverencias y despedíos,
que, si ella quiere, luego de cerca os seguirá.

                                                                 Keats





© Noelia Illán Conesa
Londres, 2008


 © Carolina Illán Conesa
2010