miércoles, 20 de noviembre de 2013

HAY UNA CURVA DEL DESTINO



Hay una curva del destino
en la que se bifurcan los recuerdos
nadie sabe hacia dónde.

Hay una curva del destino
en la que es necesario atarse al mástil
aunque uno viva en el desierto.

                                     
                                            Alexis Díaz Pimienta



martes, 19 de noviembre de 2013

UN POEMA DE DAVID PUJANTE



Me gustaría tanto tener claro
que ya no te amo, que ha pasado el tiempo
y ha arrastrado consigo
aquella sensación de estar soñando
cada vez que miraba hasta tus ojos.

Y el caso es que en presencia, cuerpo a cuerpo,
una furiosa desazón me obliga
a creer que ya nada permanece.
Deseo que te vayas, estar solo,
salir a pasear con mis amigos
y serte infiel con ellos al contarles
los íntimos secretos
que celamos con gusto, en connivencia,
cuando todo era un mundo entre nosotros,
antes de estarse el mundo deshaciendo.

Creo tenerlo claro cuando marchas
y quedo solo, en el primer instante,
porque salto de gozo, y la alegría
de esa primera libertad me vuelve
más vivo, con más ganas...
Me preparo
un traje, y la corbata y los pañuelos
me son una elección regocijada;
quieren decir que libre, que animoso,
saldré a la conquista de las calles;
a perderme entre sombras, entre brazos
furtivos, en portales
donde se pide fuego con los ojos.

Pero qué extraña sensación la angustia
de que todas las ansias de locura,
de libertad, de serte infiel, se agoten
tan pronto, y un vacío, una inquietud
de soledad me inunde y me convierta en
desamparado huésped de mí mismo.

¡Cómo entonces te busco en la difusa, oscura lejanía;
cómo sospecho las claves de todo
lo que nos pasa; cómo justifico
tus injustas celadas!
Sólo ansío
que de nuevo te lances a mis brazos;
pero dejo el teléfono en silencio,
porque es volver a comenzar lo mismo,
porque en llamarte cifro mi fracaso.


David Pujante (Cartagena, 1953)





miércoles, 13 de noviembre de 2013

LA VERDAD, POR FIN

 
 
Todo el día
queriendo redactar este poema
y ahora no recuerdo
qué se supone
que tenía que decir.
 
Los buenos escritores —no hace falta
repetirlo— son aquellos
que saben siempre, exactamente,
cuándo no deben escribir.
 
Pero ése
evidentemente
no es mi caso.
 
 
 
ROGER WOLFE 

 
(De Días perdidos en los transportes públicos)
  






jueves, 7 de noviembre de 2013

CÁRCEL DE AMOR


De todas las mujeres que has tenido
que me quieres a mí más que a ninguna
es lo que dices siempre. Sin embargo,
ellas pudieron compartir tu cama,

y a mí me has encerrado en este cuarto
en el que me visitas por las tardes,
me traes dulces y libros, y me hablas
de arte y literatura. Al despedirte

me das un paternal beso en la frente
y así hasta el otro día. Y yo me quedo
sola y me aburro. Y echo en falta un hombre.

Por eso no te extrañes, amor mío,
si vienes a mi celda por sorpresa
y me ves abrazada al carcelero.

 

Amalia Bautista
(Cárcel de amor, 1988, Renacimiento) 






Dánae, Rodin





miércoles, 6 de noviembre de 2013

SI LAS COPAS SE APURAN DE UN TRAGO




SI LAS COPAS SE APURAN DE UN TRAGO




Si las copas se apuran de un trago,
es mejor brindar sin himnos.
Por eso, nada más empezar
te quitaré las sandalias de colores
que vayamos sin demora a erguirnos de puntillas,
y mirar la virtud, que está tan alta.

Erguidos desde los almohadones
somos pilotos de nuestro secuestro, créelo,
y sobre mi cabeza está la manzana
para que lances sobre ella
dos disparos sobre cuerpo de crucificado.

Con tu larga cabellera recogida
como el legendario David Crokett,
el amor te da un aspecto deslumbrante,
provoca en ti una nueva primavera.
Y así nos bañamos, tan a menudo,
en la sangre del cordero.



                                                     Joaquín Baños


  Corona literaria para Luis Cernuda
Postdata. Revista de artes, letras y pensamiento
Nº 11 (1992 Murcia)






Caricatura de Cernuda de Damián Flores Llanos






miércoles, 23 de octubre de 2013

VOLVER A BRINDAR CON EXTRAÑOS


Poema que aparece en la antología de Anónimos 2.0 de Cosmopoética (Córdoba, 2013).

Mi enhorabuena a Bea Miralles, por haber sido seleccionada también para dicha publicación.







La situación es la siguiente:
punto muerto.
Sin más.
Ya no estás ni existes ni hablas.
Te has llevado lo que trajiste,
arrebatando de mis manos abiertas
cuanto allí quisiste darme.
Que otros huéspedes habiten mis sábanas,
que llenen este vacío absoluto y helado,
como de despensa.
Vendrá.
Mientras -otra vez-
vuelvo a brindar con extraños.







jueves, 10 de octubre de 2013

Mi moña tiene menos brío desde que no estás



Quiero algo que me arañe YA, joder.
Necesito ALGO que me arañe.
Basta, por favor.
Cerrad vuestras jodidas bocas.
Me estoy rindiendo.

Y Tortuga:
                      vuelve.  







jueves, 27 de junio de 2013

DEL GRIEGO χείρ, χείρos





 Sabe Dios que los erizos 
también tienen manos.




“La quiromancia, á nuestros ojos, es una ciencia; pero hemos procurado hacer una quiromancia práctica, dándole un sello particular al aplicarla a la vida…”.

Así acaba. La quiromancia… sello particular… vida… La quiromancia…, dice. La quiromancia…, versa. La quiromancia… mancia… cia… a… Y oigo en mi cabeza esa palabra como un eco.

Repaso el texto, por encima de mis gafas (quizá algo sucias), que se ha extraído de no sé qué libro que tenemos que averiguar. Lo repaso, digo, y detecto, como un radar, algunas palabras que me sugieren algo, que me dan pistas (o eso creo yo). Plinio… Aristóteles… Más abajo, algo de la Edad Media, Paracelso… En el segundo párrafo, M. Constant, Arpentigny y un tal Desbarrolles. Bajo, y sigo leyendo: la palma de la mano, ciencias ocultas, espiritismo, cábala…  Casi al final, cráneo, cara y mano. Y sigue con un ordenar los fenómenos sobrenaturales… bla bla bla.

Yo leo, pero no puedo sacar conclusiones. No sé de dónde se ha sacado este texto. Parece un tratado de quiromancia, sí, pero no me lo creo: hay gato encerrado. No puede ser tan fácil. Vuelvo al papel fotocopiado: quiromancia… La quiromancia es una ciencia… Yo, en mi mundo interior, ese que conversa mediante una voz en off con nuestro Yo más cercano (el que mejor conocemos), sigo con mis disertaciones, mi búsqueda de una respuesta certera a la pregunta “de dónde se ha extraído este fragmento”. 


Y sólo se me ocurren un par de cosas: una, la palabra “mano” en griego. Quiromancia viene del griego, de χείρ,  χείρos. Mano, mano… quiromancia… Sobre adivinar el futuro, o el destino, a través de las manos, de las líneas de las manos… La mano. Las manos. La segunda conclusión tiene que ver con la primera. Las manos.

Las manos de aquella mujer son preciosas. No, nunca se lo he dicho. No por vergüenza, sino porque nunca he visto el momento oportuno. Las manos. Son preciosas, cómo las mueve, cómo pasa las hojas del libro, cómo se aparta el pelo en un segundo minucioso, cómo se coloca bien las gafas… Mueve las manos mientras habla, las posa en la mesa, coge la hoja donde está grabado este texto que no sé de dónde sale, miro sus manos, sus finos dedos… Me doy cuenta de que ese mismo día, mientras repartía los folios, lo pensé. Antes de saber que el texto de quiromancia llegaría a las mías.


Me encantan sus manos. Del griego χείρ,  χείρos… No consigo saber con exactitud de dónde ha sacado este texto (pasando hojas con esas manos, y no otras), buscando en un libro desconocido qué fragmento extraer sobre quiromancia… Pero es que esas manos me encantan, como las de Mª Ángeles, una amiga (profesora de griego) que tiene también unas manos preciosas, de dedos largos y finos. Y siempre, cuando la veo moverlas, se lo digo: “Me encantan tus manos, cómo las mueves”.

Tratado de quiromancia… No, demasiado fácil, no puede ser un tratado de quiromancia… ¿Novela? No sé, podría. Pero yo sólo observo de reojo sin que me vea ella esas manos cogiendo el boli, haciendo preguntas tipo Watson a su círculo de lectores-investigadores, agarrando el folio. La gente habla, opina, y yo también, porque el tema me tiene intrigado. Pero, lo reconozco: no dejo de mirar esas manos, sujetando la hoja que habla de quiromancia, y vuelvo a pensar en Mª Ángeles y sus manos, de dedos largos y finos, como los que tengo delante, sujetando la hoja que habla de quiromancia, del griego χείρ,  χείρos… Dejadme en paz, pienso; callad, por dios, ¡callad!, necesito silencio un momento sólo, sólo unos segundos de silencio para mirar un poco más esas manos y poder concentrarme entonces ya en serio en el texto, y responder a sus preguntas, a las inquisiciones que nos hace… 


Pero no puedo, no se callan, no hay silencio que me otorgue paz. No puedo hacer estas dos cosas a la vez. Vale, está bien: me rindo, de acuerdo. Habéis ganado. Me concentro en el texto que trata de manos, y doy mi opinión, y me equivoco (o al menos, no me convence lo más obvio, que era lo correcto): es un puñetero tratado de quiromancia, sacado del inicio de un tratado de quiromancia… Quiromancia.


Reímos, cogemos el libro que ella (con sus manos) ha sacado de una bolsa. Me siento como al final de una película de Hitchcock: tonto, por no haber sabido llegar a la conclusión certera, lo que era más evidente. Lo fácil.

Con sus manos, de largos y finos dedos, nos vuelve a pasar otro texto (éste sobre crítica musical). Prometo concentrarme, intentar averiguar de dónde lo ha extraído. Primero, pregunta al grupo quién lo lee en alto. Una chica de mi derecha se lanza. Y comienza a leerlo: “En lenguaje corriente –cuyo testimonio el historiador…”. Y me quedo un momento intentando asociar esa voz a una cara que conozco. Esa voz me suena. Y sigue: “… puede contar, sin embargo, entre la música mala…”. Sí, ya sé a quién se parece la voz de esta chica. Tiene la voz como Mª Ángeles, igual, el mismo timbre... Sí, la voz que me llega a los tímpanos es como la de mi amiga de griego, esa que tiene unas manos preciosas, como las manos que extrajeron este texto de un libro de crítica musical, y el anterior de un tratado de quiromancia… Quiromancia, del griego χείρ,  χείρos… Me doy cuenta de que todo esto a lo mejor tiene que ver también con el destino, no sé, o es una casualidad. Me da igual: mis ojos vuelven a enfocar en primer plano esas manos.


Y vuelvo, como en una ring composition, al principio: a sus manos, al ceir, ceiros… Y no consigo concentrarme tampoco en este texto. 





*Primera actividad realizada en el Taller de Creación Literaria del Aula de Poesía (2012-2013).
Agradecida a Isabelle García Molina por sus enseñanzas, su insistencia, su severidad cuando me lo merecía y su magnífico sentido del Arte. Gracias. Y sé que en esto mis compañeros están de acuerdo.



miércoles, 26 de junio de 2013

INCOMBUSTIBLE





Era julio y hacía calor.
De aquello, apenas dos años
y miles parecen.
Chapoteabas sobre la mesa de lagartija
y yo, ajena aún a todo, me fijé 
en tus colores,
en las paredes de esa casa vuestra,
en tus collares y ojos de sirena.
Me sonreíste.
No sé si yo
-ya me conoces- correspondí 
a tu gesto.

Pero desde ese día,
como las raíces más profundas,
te instalaste aquí, en el costado,
muy cerca de eso que llaman alma.
Abarcaste mi tuétano con una risa constante,
y todo lo que a ti en torno estaba
pureza se volvió.

Eres -lo sabemos todos-
la brisa que alivia el agosto,
la guinda vistiendo la tarta,
la nota exacta en ésta, 
               nuestra partitura.

                                                                
                                                    24-6-2013
 


miércoles, 19 de junio de 2013

LA CIENTÍFICA LOCA



Érase una vez una científica loca. La llamaban así porque llevaba una bata blanca de científica loca, aunque en el bolsillo superior versaba un "Julio" que hacía dudar al personal.

Era loca porque todos los años, al final de curso, hacía un experimento propio de locos. El experimento en cuestión consistía en meter dentro de una botella de Coca-Cola de dos litros un paquete de Mentos, para estudiar la reacción de aquella mezcla. Sorteó -con ayuda de La Científica Lagartija- los dos elegidos que colaboraran: uno, que sostuviera la botella y el paquete de Mentos sobre la apertura, y otro, que quitara con un rápido gesto el papel sobre la botella para dejar entrar de golpe los Mentos. Así lo hicieron.

El resultado fue el esperado: la Coca-Cola hizo reacción (sólo ellas  sabían el porqué) y salió, como un géiser, toda aquella mezcla hacia el cielo. Otras veces llega más alto, dijeron. 

Según dicen los entendidos, se debió a que la Coca-Cola de ese día era light. Desde hace un tiempo (según demuestra Youtube) el mundo se ha llenado de locos, de científicos locos...






 

sábado, 1 de junio de 2013

EXPOSICIÓN "A LA TALLA DE LA FOTO"

 GRANDES!!!



http://www.cartagenadehoy.com/index.php?option=com_content&view=article&id=37299%3Aescultura-y-fotografia-enlazadas&catid=102%3Adestacado

http://www.youtube.com/watch?v=uNz5-DWuYWk&feature=youtu.be







miércoles, 15 de mayo de 2013

SÁTIRO DOMESTICADO





 Con lo puesto, ya ves, es suficiente.
Ginés Aniorte



Ven a ser, estar, padecer conmigo.
Sé mi sombra,
sujeta mi mano,
camina descalzo a mi lado.
Llena –por siempre- la copa que bebo.