lunes, 25 de junio de 2012

EL GOLPE DEL VERANO



Ya lo noto. Noto cómo apremia
el verano.
La estampida del final de primavera
estampándose,
buscando nuevas sensaciones.
Todo se calienta,
todo es humedad vespertina
y las ganas de juego.
Me fijo en las entrepiernas de los muchachos,
en las manos fuertes de otros ya maduros,
en el hilo del tanga de las señoritas
(a pesar de sus abuelas),
en el pezón marcado de la alejada de los 20.
¿Y qué culpa tengo yo?
Me ataca como hambriento.
Es el golpe del verano.








domingo, 17 de junio de 2012

VERBOTEN




Prohibido drogarse, beber.
Prohibido el bazar el cuerpo y besar otras bocas.
Prohibido salir antes, o quedarse más tiempo.
Prohibida la noche, la congelación del tiempo.
Prohibido no consumir, no quemar tarjetas.
Prohibido quejarse. Hay que guardar silencio.
Prohibido leer de más, pensar de más.
Prohibido mirarte al espejo, decidir por ti.
Prohibido superarse, despejarse, masturbarse.
Prohibido el avance, el raciocinio.




                                      http://www.youtube.com/watch?v=n88MPTqk-Qk






jueves, 14 de junio de 2012

BUSCANDO CÓMO ACTIVARME



Istanbul aparece en un reflejo del Cuerno de Oro.
En medio, las noches kurdas,
tus ojos de niño indomable,
la piel mestiza de Nemrut.
Me llega el aroma de oleaje y la Gálata,
mientras una mano me roza la boca.
Me escurro en la cama y me agarro a la sábana.
Busco a tientas mi refugio y pulso el detonador.










martes, 12 de junio de 2012

LAS ESTATUAS DE RODIN



El avión asciende y miro,
como Baudelaire,
el mundo desde arriba.
La vieja París se          aleja.
Parece estar ahí aún abajo,
en las rudas calles y sus iglesias,
expectadoras de historias.
Y veo
         las palabras
                         cayendo,
mezclarse silenciosas con la ciudad
que duerme.
Qué previsibles somos a veces.
Y a veces cómo sobramos.
Ya no se lee, y la música,
¿qué es?
Sólo comen.
Engullen el alimento zafio y maloliente
vendido al peso.
Ya nadie observa.
Ya nadie mira las estatuas de Rodin.

                                                                              
                                                                                                            París, Dic´11













© Noelia Illán Conesa



domingo, 10 de junio de 2012

¿Y QUÉ PINTO YO AQUÍ?


Creo que algo,
o muchas cosas,
necesitan un cambio

                  urgente.
Mientras tanto,
espero en una cama desecha,
rodeada de perros
y con un calcetín de cada color.





miércoles, 6 de junio de 2012

CON EL BRAZO ESCAYOLADO


Uno, dos, tres.
Cuatro años sin verte.
Pero sigue en mí tu visión de niño
ávido de poesía,
de atardeceres largos,
que quería pintar su habitación de pistacho.
Pretendías cambiar el mundo,
o mejorarlo,
volver atrás,
añadir cosas pasadas.
¿Y dónde has ido tú a parar?
Ahora sé por otros que eres un artista
de esos que llaman callejeros,
bohemios y algo insolentes.
¿La cabeza tan rapada?
No tengo noticias tuyas,
ni ya las espero.
Pero esa imagen, digo,
esa imagen aún resiste, persiste.
Insiste.
Aunque ya sea tarde para todo lo que entonces.
Pero ese muchacho,
ese con la boca llena de curiosidad,
está aquí, ahora.
Dónde habrás ido a parar…
Quizá no se haya extinguido
en la bazofia de este tiempo,
o seguirá su rumor en los campos vacíos
de este presente sediento

 y dañino.


                                      © Carolina Illán Conesa

domingo, 3 de junio de 2012

CÓMO SE HACE UNO MAYOR



Mi abuela giró la llave y abrió el panteón.
Olía a podrido, a flores secas de noviembre.
Me hizo vaciar los jarrones,
barrer las hojas secas y pasar el mocho por la lápida.
Allí estaba su abuela, su hermano, su esposo.
      Lo hice.
Y a la vez sentía

                         cómo me hacía
                                                  mayor.

 



viernes, 1 de junio de 2012

LO NECESARIO EN ESTE PRECISO MOMENTO




Quizá no haga falta nada más.
Lou Reed al micrófono para mí,
la paz del agua que refleja ondas hipnóticas,
el verde de la menta
y el rojo del geranio.
El cigarro como autómata en mi mano,
y algo de Biedma o Luis Alberto.