OCHO DÍAS PARA OCHO HORAS

Escribe un poema donde me persiga la policía,
uno donde las autoridades me busquen

y no haya perímetro de fuga posible.
Un poema donde todo el universo
y sus satélites

y los contrarios también

y todos los poetas

conspiren contra mí.
Para que así una noche me tengas,
para que me esposen a tus manos

y ya no importe el resto,

sin distancias ni conflictos.
Una sola noche nos basta,
unas horas quizá,
tal vez ocho.
Escríbelo y ponme ahí,
atada a tu boca,

metida en tu pecho,
fijos en tus ojos mis ojos de gata.

© Noelia Illán Conesa

Radio Sintonía - Murcia

https://www.youtube.com/watch?v=Yf3rcgd2pHI&list=UUk-RvHxtZ28jlXzzEKczbZA&index=1&feature=plcp

LA SIRENA

A la Vega,

que me empapa con su rumor de ola.

Entraste con los zapatos en mano,

resbaladiza,

dejando el rastro marino a tu paso.

Chapoteaba tu cola de pez

y oxidabas las miradas de los poetas.

Quién iba a pensar que te mantendrías

de pie sin pies,

en tu tabla de surf,

con tu cola de sirena,

mojada de escamas

y escarcha.

© Carolina Illán Conesa

*Publicado en la revista Molínea nº31.

SUCCIÓN

Como si de una succión se tratara

Te arrastra

en apenas un segundo

el final quizá

Como un embudo chupándote

escociéndote en el alma

o alguna parte que no es tangible

El horror vacui de tus manos

Te deja sin palabras

te saca del mundo

como ido, en fase k.o.

Escribiente metralleta

de sílabas

que llevan a un ligero estado de shock

que te hacen cerrar el libro

Porque no puedes soportar

tanta belleza

tanta succión

Eso es:

           Succión

OBVIANDO

Que me gusta jugar

es obvio,

que busco alguna dentellada extra,

que las noches simples las detesto,

que prefiero el azúcar aunque tome sacarina.

Obvio es

que a veces la jaula se me estrecha

y siento los pies fríos de la absurda

y cruel cotidianidad.

Qué se hace cuando uno busca

lo que no está.

Qué,

si el círculo se cierra muy pronto.

Obvio. Es obvio.

Nada.

En Smirna.

BASTA

A Katy.

Tendrás que disparar tarde o temprano.

La ciudad es un dédalo de sombras

        y aulladores

    que no cesan de su empeño.

Habrá un momento en que

tendrás que decir     

                                 BASTA.

Venga, dispara.

¡Dispara!

               Si no lo haces tú,

               lo haré yo.

MEJOR TE LLAMO YO

                                                                                    Al lujo de un hotel futuro.

En el borde la cama,

empezó a ponerse las medias

                    que antes yo le había quitado.

Es una pena que cada vez

haya menos mujeres que se pongan medias,

       pensé.                   

Una aquí,                 la otra allí,

desperdigadas a cada lado de la habitación,

salpicando todo de noche y locura.

Se subió la falda y se abrochó los bo...to...nes.

Oí cómo la cremallera se cerraba

tras el roce de sus dedos.

Retumbó en mi cabeza (aún la escucho).

Ahora, se pone la camisa blanca.

Se ata los botones lo más rápido que puede

y se arregla el cuello.

Se levanta para ultimarlo todo.

-No me llames tú... - empieza a decirme,

mientras saca su lápiz de labios.

Me mira a través del espejo.

Se arregla el flequillo.

-Mejor te llamo yo.

A casa no me llames nunca.

© Carolina Illán Conesa