TU PARTICULAR SÍNDROME STENDHAL

Estás aquí en la maleta,

entre los calcetines, los discos de Camden

y aquel artilugio vibratorio del Soho.

Estás entre la poca ropa que se puede llevar

(10 kg máximo, 40x50 cm de medidas.

Se abonarán 10 euros por quilo sobrepasado),

y los libros de la European Book Shop de Warwick Street.

Panero y sus locuras.*

Luis Antonio de Villena hablando de Biedma

con intimísima destreza.

Estás aquí con tu flequillo de Lady Gaga,

o tus pelos de “vivan los ochenta, like a virgin”

y las pechugas que volvieron loco a Nosferatu

en la fría noche de noviembre.

Estás pequeña y radiante con tu singular stendhalisimo

en un quasi mosaico bizantino de Westminster Cathedral,

donde aparece dorada y mágica Aya Sofya

(y el recuerdo de tu boca abierta en Istanbul).

Te bebo en este café horrendo y tu sabor me alivia,

ese café que aquí tanto gusta, filtrado con calcetín.

Y entre esas aguas turbias (sin sentido ni cafeína),

apareces tú y tus mofletes colorados,

sonriendo en la noche helada,

más alta que los frescos de la Capilla Sixtina

o que estas campanadas oscuras de London City.

*Para el Comandante desarmado, el poema podría bien decir: PANERO Y SUS VERDADES COMO PUÑOS. Discrepo a veces.

**Y esta foto en recuerdo de la chica que gusta de los gatos que mueven los bracitos delante y detrás, en una calle de Londres. Luego va diciendo por ahí que no tiene zarpas... ¡pero si es una gata la tía! :D